Em meus passeios pela cidade, certa vez descobri uma loja de artigos de magia. Sempre tive curiosidade por tais assuntos, por isso entrei e fiquei olhando a fantástica coleção de objetos aos quais se atribui poderes mágicos: duendes, bruxas, imagens de todos os tipos, jogos de búzios, simpatias, pêndulos, pirâmides, amuletos, cristais e pedras diversas, ao lado de velas, incensos e de vasta literatura sobre o tema.

Fui atendido por um senhor idoso e simpático. Perguntei-lhe:

“Haverá aqui algo para mim?”

“Gastamos grande parte de nossas energias fugindo do destino”, respondeu, “mas, pelo que vejo, você está à procura dele. Estou certo?”

“Nada sei sobre o destino, e nem sobre mim mesmo, a não ser o que minha natureza condicionada me mostrou, e confesso que não gostei muito.”

“Então você gostará de levar este par de óculos mágicos, com os quais poderá ver o interior das pessoas.”

Coloquei os óculos e respondi: “Não vejo nada diferente; é tudo a mesma coisa.”

“Demora um pouco”, respondeu o velho, “mas, assim que você focalizar bem as imagens, verá coisas ocultas.”

Paguei e saí. No caminho, vendo o mesmo velho mundo de antes, achei que tinha sido enganado, e pensei em tirar os óculos. Antes, porém, parei num ponto de ônibus, onde havia algumas pessoas, e fiquei à espera da condução. A meu lado, havia uma bonita mulher, que olhava para o outro lado da avenida, aguardando o coletivo, sem me perceber.

Quando virou-se e pude ver sua outra face, vi uma horrenda cicatriz no canto da boca, pendendo para baixo, disfarçada por cosméticos, dando a seu rosto um aspecto de amargor e revolta. Meus olhos se arregalaram, e ela deve ter percebido alguma coisa, pois perguntou-me:

“O senhor está passando bem?”

“Estou bem, obrigado”, respondi, “mas, diga-me, essa cicatriz foi de alguma cirurgia?”

“Que cicatriz?”, respondeu, alterando o tom de voz.

“Essa em sua face esquerda, que parece tão profunda. Não que esteja feia”, acrescentei, ao ver a mulher colocar a mão sobre a marca, horrorizada — “na verdade, nem dá para perceber direito.”

“Seu cafajeste”, gritou, “o senhor não tem o direito de ofender as pessoas pelas ruas. Que mal eu lhe fiz?”

“Calma, não tive intenção de aborrecê-la”, tornei, apaziguador.

Mas não adiantou: a mulher continuou gritando, e, de repente, apareceu um policial.

“Que aconteceu, madame?”, perguntou, cortês.

“Foi esse grosseirão, que me ofendeu!”, respondeu, apontando para mim.

O policial me encarou.

Dessa vez, quase caí de susto: seu rosto era todo cheio de cicatrizes pavorosas, mal costuradas, com muitos ferimentos recentes e ainda não cicatrizados. Percebendo meu pavor, disse com autoridade: “Os dois para a delegacia, já”, e acrescentou, olhando gentilmente para a mulher: — “a senhora não se preocupe, vai apenas dar queixa e poderá ir embora.”

E assim fomos os três para o distrito policial mais próximo, onde ela contou uma versão deveras aumentada, que me descrevia como um monstro sem sensibilidade. Não tendo, porém, como me reter ali, o delegado resolveu me dar uma lição. Olhei, temeroso, para o rosto dele. Suas cicatrizes formavam um rosto duro, onde se liam autoritarismo, frustração e ira — e seus olhos fuzilavam enquanto ele dizia coisas como:

“O senhor precisa ir a uma igreja ou um psiquiatra, meu amigo! Como é que diz a uma senhora tão bonita que o rosto dela está coberto de cicatrizes?”

A mulher se ajeitou na cadeira, envaidecida.

E eu nada dizia, de cabeça baixa. De repente, lembrei-me dos óculos! E pensei: “Maldita hora que resolvi enxergar mais do que devia!”, lembrando-me da promessa do vendedor: “ver o interior das pessoas”.

Automaticamente, tirei os óculos. Eles nada perceberam sobre meu gesto, mas eu suspirei, aliviado. Vi, então, um cavalheiro enérgico falando e gesticulando — era o delegado, que tinha à frente uma mulher atraente, de lindas faces rosadas e olhos ligeiramente umedecidos, que ela enxugava com um lencinho.

Desculpei-me com a senhora, e, após a descompostura, ainda tive que pagar uma multa antes de me retirar.

Sem óculos.

Voltei ao antiquário, e, furioso, contei o caso ao velho que me atendera.

“Raramente isso acontece”, disse-me ele, “nesses casos é recomendável a pessoa primeiro olhar a si mesmo no espelho, com os óculos. O senhor gostaria de fazer a experiência?”

“Oh, não!”, respondi assustado — “ver os outros já foi demais para mim. Meus próprios ferimentos ainda me doem bastante, e receio que não estejam cicatrizados. Não é hora de ver a mim mesmo.”

Devolvi os óculos e fui embora.  
 

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